窗外，细雪霏霏，漠漠黄云，湿透木棉裘。
学堂里的人越发少了。
空落的桌子上面，飘了一层米雪。
宁恒在角落里，砚墨练字，偶有雪花飘来，落进墨汁里。
地主家的傻儿子朱子涛开始好学了。
拿着一本论语，半天没翻篇。
字儿也倒着。
其余三三两两。
于学堂之中。
窃窃私语着。
按理是先生该来授课的时间了。
但宋昌明还没有来。
朱子涛忽然像是灵魂回归，凑到宁恒旁边，一双眼睛盯着宁恒手上的紫毫笔在宣纸上落一漂亮的字，好奇道：“子恒，你说，我们在麓山书院读书，是不是没有前途？”
“为何？”
宁恒抬头看一眼朱子涛，继续写字。
这几日他坚持练笔，结合自己前一世对书法上的理解，将老爹如刀削骨刻的字里加入了一些自己的东西，使得字看起来不那么锋芒毕露，圆润了一些。